Repetición

Repetición

Cada mañana, al levantarme, rezo porque no suceda. Pero insiste.

A través de las ventanas se filtra una luz cansada de rendirse a mis plegarias. Era martes, y de pronto, todo decidía ser lo mismo. La música del campanario despegaba su rutina, y en mis sienes renacía algún incendio. ¿Por qué regresan los ojos que no miran?

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En los cuatro vientos

“¿Por qué no?”, pensó, hundiendo unos dedos sin fe en el barro. Y el viento trajo del norte un soplo de silencio

“¿Fue así siempre?”, se dijo. Y cerrando los puños, arañó la roca firmando con su duda el vientre de la tierra. Y el viento trajo del sur la caricia de un lamento. Leer más “En los cuatro vientos”

Diplomacia de cloaca. Microrrelato

Microrrelato.

Diplomacia de cloaca

Ratas. Enormes y pestilentes ratas. Centenares.

Las ratas se atropellaban unas a las otras robándose las razones. Exhibían bigotes atusados y unos trajes grises muy endomingados, pero al final, eran eso, ratas.

“¡Diálogo! ¡Cobardes! ¡Traición!”, chillaban.

Y aunque vestían insignias de todos los colores, os juro que nunca supe quién decía qué y cuándo.

Solo sé que eran ratas.

Y se morían de ganas por devorarme.

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Lo que no parece (II)

Lo que no parece (II)

Primera parte aquí: Lo que no parece (I)

Farsa en dos escenas. Segunda parte.

Seis días después cené el mejor cordero de mi vida. Y caté el mejor de los vinos. Don Adriano no se privaba lujos en lo que al buen comer se refiere, y entre copa y copa de vino, se nos habían hecho las dos de la mañana. Mi tren salía en solo seis horas. La plaza estaba atestada de universitarios y adolescentes y Don Adriano destacaba como una cebra vieja entre jóvenes caballos. Una cebra muy rica, pero cebra, al fin y al cabo.

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