En los cuatro vientos

“¿Por qué no?”, pensó, hundiendo unos dedos sin fe en el barro. Y el viento trajo del norte un soplo de silencio

“¿Fue así siempre?”, se dijo. Y cerrando los puños, arañó la roca firmando con su duda el vientre de la tierra. Y el viento trajo del sur la caricia de un lamento. Leer más “En los cuatro vientos”

Diplomacia de cloaca. Microrrelato

Microrrelato.

Diplomacia de cloaca

Ratas. Enormes y pestilentes ratas. Centenares.

Las ratas se atropellaban unas a las otras robándose las razones. Exhibían bigotes atusados y unos trajes grises muy endomingados, pero al final, eran eso, ratas.

“¡Diálogo! ¡Cobardes! ¡Traición!”, chillaban.

Y aunque vestían insignias de todos los colores, os juro que nunca supe quién decía qué y cuándo.

Solo sé que eran ratas.

Y se morían de ganas por devorarme.

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