Salmo en vigilia de sábado

Vigilia de una noche de sábado

Salmo en vigilia de sábado

Las llamas arañan sin el calor de su presencia. Sobre la pared se proyectan sombras. Los minutos nos hacen como ellas.

Las uñas dañan.
El fuego arde.
La noche, larga.
Las voces pesan.

            En el anonimato de la noche, las flechas atraviesan nuestros labios para clavársenos en los corazones. Espalda con espalda, lo más puro se olvida con veneno y las fronteras ponen tierra de por medio. Las sombras son tan sólidas como las paredes. Los minutos nos esconden entre ellas.

Las uñas dañan.
El fuego arde.
La noche, larga.
Las voces pesan.

            En la primera hora de luz, o la segunda, la noche se resiste tras una cortina de polvo que cae como un trueno a medias. La lava brota de las gargantas. El pecho arde, y presas del calvario que viene, las voces, vencidas por el sino de su peso, quiebran.

Las uñas dañan.
El fuego arde.
La noche, larga.
Las voces pesan.

            Las horas que siguen clavan su aguja en las dos caras de la piel rota. En silencio, la herida cierra, como dos párpados que brindan, rogándose el descanso de la tregua. Dos pedazos de tela huérfana aproximándose a la hoguera del encuentro. Las voces, flanqueando los extremos de la herida, se resisten recelosas a que caiga el remedio de un remiendo. Sus estandartes hondean, pero el vendaval amaina. Finalmente, el daño cierra los ojos y el sueño repara de pronto en que es la noche lo que ahora más desea.

Las uñas olvidaron sus incendios. Ahora el sueño de la noche es lo que pesa.

Atentamente,

uno que camina

Autor: Antonio Navarro Vázquez

De la arcilla, la madera y el trigo. Hijo de muchos cantares. Padre de algunas pasiones. Mi hoguera

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