La fuente (paisaje)

la fuente (paisaje)
La fuente (paisaje)

Coro de grillos. Luz. La muerte aproximando sus señales. En el camino hacia la puerta de la fuente, el mediodía graba un infierno particular en cada piedra, acatando cada norma del verano. Ríos de vida negra viajan de cráter en cráter transportando los preceptos del invierno y, a los lados, los plátanos lanzan sus ramas en lo alto. Pequeñas obreras trepando las copas para luego regresar hacia su cráter. Pacientes. Conformes. Sumisas. El año amarillea en la villa y el valle sin pausa, se recalienta. Y la puerta de la fuente no se abre y no impide que se aleje quién se acerca. Sed. La sed. En cuclillas y a la sombra desespera. En sus ojos se escurre el último destello de sus fuerzas.

Hace tiempo que está muda, sí,

ya hace tiempo que la fuente

prohibió a sus aguas que el cielo

su leve rumor sobrevuele.

Hace tiempo quedó muda, sí,

y ya hace tiempo que esta fuente

se ha transformado en la cripta

de sed y el calor de la gente.

Desde el valle, dos pendientes de arcilla se turnan para librar a la fuente del castigo del verano. El manto del verano. El filo de la muerte. Las largas horas que, sin misericordia, tostaron sus espaldas, ahora se desploman sobre su sayo de barro sin ninguna recompensa. El cáliz, vacío. Ríos de obreras negras trabajando insaciables la saciedad que hoy no llega. Al rumor de la esperanza lo raptaron en la siega y la espiga de aquel llano ha marchitado sin ella. La guadaña, la guadaña se acerca y el sayo suda su polvo, y apoya el polvo en la piedra, y el polvo que vuelve a ser polvo y las gargantas se agrietan.

Desde la fuente del valle puede verse el campanario. Desde el balcón de los cerros doblan campanas de duelo. Los nidos, ovillos de leña, olvidan la cuna que fueron. Y abajo, en la fuente de piedra, la puerta redobla su encierro.

La sed es el ave que cruza

y sus plumas vadean la frente

de muros ancianos de piedra

que no perfumean relente.

El agua es el sueño, y la duda

clava en silencio su diente

en fosas de las tumbas seca

de lluvias, estíos dolientes.

Mudo. Muda. Cadáver. Piedra. Fe. Indolencia. Polvo. Arcilla. Retrato de lluvia en la tierra.

Lentos, cientos de blancos jirones cruzan en bandadas el lienzo entre los cerros, mientras los párpados del hombre se cierran para siempre. Ríos de tinta obrera firman su guerra al invierno viajando de cráter en cráter, constantes, sumisas. Del amarillo, al ámbar y al cian, y a la púrpura, y al negro: lo que abrió la guadaña, lo cierra su cansancio. La luz cede su asiento a la noche. Jerarquía.

Las rejas de la puerta sienten finalmente en su vientre el peso de la muerte y, conmovidas, abre sus labios de pena. La fe siempre pliega sus alas en el ocaso y junto a ella, hileras de aves negras observan su logro desde el muro de piedra. Acechando. Aguardando la apertura de la noche la sentencia de la llave que ya entra. La fuente se abre, aunque por siempre esté seca. Arcilla, cientos de mares de arcilla trepando por los cerros, donde un campanario atento no escucha al rumor de la fuente entonar sus melodías. Sin rumor no hay aroma, ni verde, ni lavanda. Solo hay piedra, luz y sombra. Día tras noche tras noche tras día, infinitamente.

Hace tiempo que está muda, sí.

Ya hace tiempo que en el puente

no se apresuran las voces

tras saltos de agua corriente.

Ya hace mucho que las aves

anidaron, e infrecuentes,

manan recuerdos del chorro

del mudo decir de la fuente.

Un prado de piedras silentes. Un prado o una plaza. Una plaza entre los muros y los cerros. Bajo un lienzo sin estrellas. Al amparo de los cuervos. Y miles de obreras negras declaran la guerra al invierno. En silencio.

Atentamente,

uno que camina.

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El cabo

Autor: Antonio Navarro Vázquez

De la arcilla, la madera y el trigo. Hijo de muchos cantares. Padre de algunas pasiones. Mi hoguera

3 comentarios en “La fuente (paisaje)”

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